Open up, Oslo, open up and spread ém!

Oslo Open er i gang og i den anledning har vi den glede å publisere Tommy Olssons refuserte bidrag til arrangementets katalog. Teksten belyser viktige aspekter ved Oslo Open og er etter vår mening noe langt mer enn den underholdende og morsomme teksten som den beskrives som i refusjonsbrevet. God lesning!

När jag tänker på Oslo nu tänker jag på en cirkulär rörelse. En roterande LP som spelar fler spår samtidigt. En LP som är graverad från mitten och ut (Vem var det som gjorde en sån platta? The Haters?). Men, det låter för jävligt, man måste koncentrera sig på en sak i taget för att få något utbyte av det. Sedd som ett enhetligt musikstycke är Oslo fullständigt outhärdligt. Varför tänker jag så här? Sannerligen, varför? Kanske det är distansen, en effekt av att jag flyttat ut från centrum…så långt utanför, faktiskt, att jag befinner mig i ett helt annat centrum, under radikalt annorlunda omständigheter. Bergen, för att vara exakt. Och det är något bizarrt med att sitta i Bergen och skriva om Oslo Open, för det ligger ju något motsägelsefullt i just detta «Open», som om jag skulle kunna förvänta mig att Oslo liksom öppnade sig för mig bara jag viskar dessa ord. Och ändå bättre, att detta skedde i Bergen. Det är så klart det som sker. Avstånd har alltid legat mig varmt om hjärtat, och denna förunderliga dag, när jag fått något så sällsynt som hat-mail (dom flesta verkar annars mest vara intresserade av att ligga med mig, minst, så det är på sätt och vis förfriskande), och Oslo alltså liknar en LP, eller låter som flera stycken samtidigt, ser jag mig tvungen att ögonblickligen revidera allt jag skrivit så långt och börja om;

När jag tänker på Oslo nu tänker jag på en oändlig natt. Det börjar med att solen går ned mellan två flygplan och att den står upp flera år senare, bara för att ögonblickligen dyka ned bakom Ekeberg. Så är det att komma till åren; du går in på Galleri Struts och kommer ut från Galleri Galuzin, med en misstanke om att något inte helt stämmer här. Varför är det så förbannat mörkt, till exempel? Har säkringarna gått? Och varför är alla plötsligt så…annorlunda? Det är inte det att min upplevelse är speciell på något sätt, jag tror jag delar den med flera, men det var aldrig meningen att jag skulle bli så länge, alltså. Det var en ren tillfällighet som förde mig till Oslo till att börja med, på gott och ont – för här har man inget annat val än att ta det onda med det goda, och det har man ingen annanstans heller. Ska den här texten handla om samtidskonsten? Gud, nu igen? Kan jag egentligen – tidigt på morgonen, i uppriktighetens kalla ljus, se mitt blygrå ansikte där skäggstubben tittar fram mellan fårorna – se mig själv i ögonen och säga att jag fortfarande är intresserad? Good question, very good, mister (Dörrarna bryts upp och en svärm pirater och spöken från andra världskriget stormar in och sliter mig från skärmen och bär jublande ut mig på Fisketorget där dom har placerat en giljotin). Det här håller inte, jag börjar om;

När jag tänker på Oslo nu tänker jag på dom som i likhet med mig själv har flytt. Den stora flykten skedde i slutet av 1900-talet, när halva Oslos konstliv kollektivt relokaliserade sig till Berlin. Sen har vi inte hört allt för mycket om vad som hände. Jag gjorde ett försök själv på den tiden, men tog mig bara till Malmö. Du vet inte vad självförakt och blint hat vill säga förrän du suttit där ett par år och stirrat dig blind på gravstenarna.

Men, fan heller, det här ska handla om dom som är kvar. Dom som under en intensiv period ska göra skäl för orden och öppna Oslo. ppna det förbannade stället, riva ut inälvorna ur fanskapet och slänga dom framför slottet, vränga hela skiten ut och in. Hur ser egentligen Oslo ut inuti? Hahaha, kom närmare, mina små…här är det aldrig långt till den stora trygga handen, eller den lilla, som godtroget, full av tillit, tar den stora och låter sig ledas längs järnvägsspåret, allt längre in i den kalla vinternatten…där bönder kan träffas för att snacka med varandra på bönders vis…vad annars kan du förvänta dig i en nation som uteslutande består av bönder? Metropolis? Vad var det som fick en enda av oss hit? Till detta? Och vad är det som oupphörligt fortsätter att stöta bort oss, hur länge vi än klamrar oss fast vid drömmen om det oberoende galleriet som envist fortsätter att visa det vi inte trodde fanns, det vi inte visste att vi visste, och en och annan sak som antagligen inte borde få finnas?

Är det en god idé att öppna Oslo, egentligen?

– Vi höll honom i varsin extremitet, armar och ben, och så drog vi allt vi kunde åt varsitt håll tills allt hade gått ur led…ljudet var att likna det som uppstår när man bryter av kvistar i våta handdukar…varför man nu skulle göra något sådant.

Ja, det är önskvärt att hålla Oslo öppet, om så bara för ett par sekunder, bända isär huggtänderna tillräckligt länge för att man ska kunna stirra ned i gapet, höra ekot av skriken från de förtappade långt där nede… Glöm aldrig bort att bildkonst är en förbannat dirty business; dom av oss som har tröttnat på blickarna nämner aldrig vad vi gör i det här fältet, vi mumlar fram att vi jobbar på Hydro-Texaco om kvällarna under släktmiddagarna och stirrar ned i bordet för att det inte ska synas att vi ljuger. Vi har lärt oss att heroindealer är ett mer respektabelt yrke, för det genererar åtminstonde pengar; själva är vi närmast att likna vid heroinister i det sista stadiet…man ser fort på den stirriga blicken och den mjölkaktiga hyn att någon jobbar med konst; jag blir själv med jämna mellanrum terroriserad av snuten för att dom ännu inte lärt sig att skilja mina nervösa ryckningar från en ordinär junkie-abstinens…sånt kräver ett tränat öga, och den dos erfarenhet man bara uppnår över tid.

Man blir på ett liknande sätt också beroende av bildkonst, eller poesiuppläsningar, eller punkrock, eller opera…herregud, stäng av strömmen och se kaos födas. Visa mig ett vaccin mot HIV-virus och jag ska visa dig den här civilisationens slut. Om du betalar extra kan jag visa dig en del tricks jag lärde mig under mina år i porrbranschen. Men jag spårar ur…vi tar det från början;

När jag tänker på Oslo nu tänker jag på en helt annan tid, men det spelar ingen roll eftersom jag suttit på kortare avstånd än så här och sett det samma nätverket etablera sig igen och igen och igen. Samma hungriga blickar och totalt skamlösa förslag…nachtspiel för de speciellt inviterade och en eskalerande hype. Hype, hyper, hyperst…no one here gets out alive; statistisken är tydlig, vi blir borta allesamman med 100% säkerhet. Och nu har jag suttit här och grubblat över dessa kalla fakta hela kvällen, bara för att försöka finna ett hållbart argument emot rena självklarheter…och egentligen skulle jag säga något om Oslo, om tendenserna i samtidskonsten generellt och i Oslo speciellt…men det är ju för helvete som det alltid har varit? Varför ska jag behöva låtsas som om det är annorlunda? Och det är just där jag tar fel, och vet att jag tar fel…ja, jag vet bättre än så; för ingenting är som det var för bara ett halvt år sedan. När dom konstnärdrivna gallerierna plötsligt kom tillbaka – fel igen, för just dom här konstnärdrivna gallerierna kom för första gången, dom hade inte funnits tidigare – blev dom fort det viktigaste som hände. Det har inte förändrat sig nämnvärt; det som är värt att få med sig sker gärna i DET landskapet, och bara undantagsvis någon annanstans. Av helt andra grunder har just detta tagit en del av min tid dom senaste dagarna; det märkliga hålet som uppstod i slutet av 90-talet, inte bara för att alla flyttade, men också för att varje konstnärstyrd utställningslokal klappade igen simultant. The black hole. Någonstans mellan Galleri GUN och attacken mot World Trade Center. Brrr, jag gillar inte att tänka på det för mycket; det gör mig kall och stum inombords. Inte cynisk och kommersiell, bara…död, liksom.

Men det är ju inte så längre, och det är inte som det var tidigare heller, men det mystiska är…hur fint det hänger ihop; som när jag under lite research för Norsk Kunstårbok såg bilderna från Heli Rekulas utställning på Galleri Struts i…1996 eller 1997? Wow, tänkte jag, och jag visste också att det inte var ett enskilt tillfälle, jag visste att det inte var ett undantag, men en regel; 90-talet ser för jävla fräscht ut härifrån. Det ser faktiskt helt nytt ut. Men…ja, jag vet.

– Jag ska lägga mina händer runt hennes hals, hålla henne nede.

När jag tänker på Oslo nu så svartnar det för ögonen. Man kan tänka sig hela scenen som något organiskt; ett träd kanske, eller en vattenbuffalo. Någonstans längre fram försvinner en man i svart trench-coat runt ett hörn, förbi den afrikanske gentlemannen som säljer oregano och florsocker, förbi den rumänska kvinnan som står på knä med knäppta händer, kliver över den livlösa kroppen som ligger tvärs över trottoaren och spärrar vägen – på väg till ännu en vernisage på en obskyr adress. Det går oftast bra. Eller, vad fan säger jag, det går käpprätt på trynet varenda gång, men det är inte att komma ifrån; när Ole Jørgen Ness hade sin första utställning i Herslebsgate 10 var dagens gallerister fortfarande hjulbenta av att gå i blöjor hela dagen.

Och det finns dom som på allvar tror att huvudpoängen här är strikt social; att man kan läsa strukturen ungefär så här;
1) Specialintresse
2) l
3) Knulla

Om det ändå vore så enkelt. Det ligger ett helt universum mellan punkt 2) och 3), och åren har löpt ifrån dig redan innan du är på 1) – it´s a no win-situation. Och när Oslo öppnas, på det sätt som sker här – och detta vet vi med facit i hand; kommer punkt 1) att ta över i så hög grad att punkt 2) blir den utmattades tröst och belöning i slutet av golgatavandringen. Knulla kan du bara glömma, det blir inget på någon av oss. Inte nu. Inte här. Slå upp dörrarna och låt folkvandringen börja – det blir ingen tid över. Oslo Open. Case Closed.

Comments (13)